VO(Z)SS

melodrama poemático en un acto

felino puto eres
felino mira que no lo obvio
abusivo cerdo

no limpies tu cara

no vendas ceremonias
no te laves los dientes para besarme
ni fragancia yves saint laurent

ni me complazcas
entierra la comprensión

pero no

dame la calamidad

el eidético menosprecio

no basta el seno para la Amazona
no basta el río mudable

donde me estanco no basta

puto

ni este vodka

basta

que calienta mi mano
mientras colisiona
mi deseo

con la tenaz

inquilina

y el mueble-bar
apea mi arritmia:

la des-composición
música de cámara
sola que acontece

la descomposición

moneda extraña de cambio

aquel actor de L.A.
black lips

black whore

black psychotic head
decía a su agente

su mirada
ahora vuelve me mira
la oscuridad
ahora

alguien llama
a la puerta

desde el suelo
queman
tanto las ingles
por no
pertenecerte

escuecen
las ingles

de nuevo
alguien...

déspota

insumisa

cambiante fui

o no

fui
polvo en movimiento

frágil
fibrilar
volátil

o no

como este haz

no pretendo ser

sino ahogarme

como la caníbal

como la sensual bestia

en la densidad

críptica del cuerpo

puto

no sé cuántas
habré tragado

el estómago
vertedero
de insomnios
de trípticos funestos

el estómago
un centro al fin

pero me duele
aún
aún
todavía
como una bocanada
sin perspectiva
la vida

la calamidad del tauro
la joven de pueblo
que vino a Berlin

la ansiedad
sucede
es un hilo
que traspasa
que se cuela
que hiende la aguja
en todo
contacto

por-venir

Ss...

torpe párvula
que no da fe

de sí misma

la inquilina intérprete
la inquilina Otra

contra-edípica

el elemento en fragua
el corazón velado
la prostituta fabuladora

hybris
sobre todo

die sehnsucht...

ac...

I love the POS!

bla-bla-das hangover entrega nº1

POSMODERNIDAD

La supercarretera hacia la nada.
A la orilla
el cementerio de automóviles.

José Emilio Pacheco

voz de un diálogo

Hay algo que migra y no sólo
pues ni tan siquiera estuvo allí. ¿dónde? me preguntarás. pero tendrás que desp(l)egarte, no existen las mayúsculas, el argumento viene incorporado en la dispersión y superposición de trayectorias. la humanidad se asemeja a un ladrido, ¿un ladrido?, a una voz que chilla los puntos de sutura del universo en devenir. amor-pasión por el simulacro, por la posibilidad, por la traza-hipertrópica, cariño.
me lamento a veces por la falacia de la construcción (también mi), por el vuelo fatigado, pues las alas, a estas alturas de la peli, pesan demasiado, el ave-águila no puede sobrevolar sin un cansancio que pide reposo, constante reposo para la vieja ave, sus alas pesadas, sobrevuelan el qué, te digo: hay que deshacerse de la altura, de la visión de campo que busca fijar parámetros, mundos, historia to-ta-li-da-des. sumidos en eso que llaman poshistoria, por la supercarretera hacia la nada, vamos, siendo, ahora-mañana es este segundo y función restrictiva de viva los axiomas: desiste: no soy, voy siendo, pero sólo hasta ya, pero ya no. ese tipo filósofo onanista Derrida habla de un erizo, el erizo poemático, que se replega, súbito, es poema, no poeta, no poiesis, y no tiene título ni pluma de citas. de ahí el asco del héroe hermeneuta hacia ¿nosotros?. hist-e-ria del sentido, mendigan en los prostíbulos-metáforas, en las avenidas-autores, en las catedrales-obras. pero nosotros los contemplamos como a Nazarín, insumisos histé-t-icos de la caridad de la hist-o-ria.

puedo fijar la punta de mi lapiz aquí *, y a partir de ahí dibujar las palabras, entrar en el mundo virtual al esparcir mis memorias por los casilleros de la tra(d)ición. Stephen Tyler (1), antropólogo/francotirador, descree de la tecnología de la escritura: "el deslizamiento de la mano que sustituye las apariencias y que crea la ilusión del sistema". el tipo descree de la semiótica del lenguaje y la cultura. el tipo des-cree de la noción de sistema: las cosas no son fracción de un sistema, no existe un orden que articule las cosas. ¿demasiado vértigo el de Tyler?.
y no olvidemos la ansiedad, Verónica Voss. ese contra-epicentro dominante en el jugador, el estómago escondido ante la vacilación del game over. pero entremos, a jugar!. lo dijo el tipo filósofo con la pipa en la boca Derrida (2):
"El concepto de estructura centrada es...un libre-juego que se constituye sobre una inmovilidad fundamental y una certidumbre aseguradora...con esta certidumbre puede dominarse la ansiedad, porque la ansiedad es invariablemente, el resultado de una manera de estar implicado en el juego, de ser atrapado por el juego, como si estuviera desde el principio comprometido con el juego (d'être comme être d'entrée de jeu dans le jeu).


(1) Carlos Reynoso, El surgimiento de la antropología posmoderna.
(2) Macksey, R. y Donato, E., Los lenguajes críticos y las ciencias del hombre.

Road, Robert Frank

Y AUNQUE DETESTO...


cuando me enfado digo se abre el centro de las brújulas
como atomismo milenarista que surca parques, edificios y carreteras secundarias

que decapita el territorio de la mansa ingenuidad enumerando la distancia. La distancia. Tú lo sabes, pero me das pie.

Cuando me enfado la televisión parpadea y mis vecinos escriben a lapiz las pulsaciones sísmicas que se registran en todo el inmueble. Pero no es nada al fin. Tú lo sabes. ¿Lo sabes?
- a menudo hundo las piernas en el fango, caballo torpe, hundo mi lomo, hasta mi cuello, y el relincho cansado no merece sino piedad. Caballo torpe.

Cuando me enfado la gruesa línea magenta que recorre las paredes de mi cuarto se rompe en cinco, cinco líneas magenta, siete notas, infinitas posibilidades de variación. Así juego fanático del contrapu(n)to a ser Bach hasta que me abandona el hombre-lobo, el lobo-hombre. Pero luego sabes qué sucede.

Luego el olfato rastrea entre los escombros de la nuca cierta nostalgia de besugo, torpe besugo, pobre besugo. Sube la apuesta y la pista de hielo se deshace en la palma de la mano. Pero no demos empeño a la construcción de algo mejor. Simplemente tu lengua como un tubérculo en la boca

y mis ganas de pelea y luego vete.

DARLING BLOOD


Vas a venir después de tanto tiempo. Te vas a arrodillar. Entonces comenzarás a comprender: el duelo, el turbio hilo del tiempo pasado, los errores. Todo te será servido en bandeja. Nada quedará a salvo. Estará tan ramificado el dolor de tu boca, porque las palabras dolerán con gusto contra los hombros, los brazos, el cuello, escozor, escozor, las palabras te dolerán tanto que la voz se aquietará, y entonces, la boca, entonces comenzará la hemorragia en la boca.
Vendrán los síntomas de manera fortuita. Un asalto de película cuando descanses. Cuando pienses, el agua está fría para bañarme ahora. Cuando el hambre suceda al ejercicio físico, o beses mis manos con la seguridad de los que van a ser perdonados, vulgar histerismo que no entiende el corsario.
La clemencia será algo a codiciar. La velocidad del temblor y el presagio te llevarán a ella. Para entonces mi mano empuñará la lugger que compré en aquel viaje. Mi dedo se estirará hasta contraerse contra el gatillo. Sin vacilación. Porque no hay nada tras la apuesta, tan sólo desechar la basura y los escombros, desandar los primeros andenes, desconstruir la migración de aquel tiempo que hoy ya no sucede como esta ciudad y todas sus luces oblicuas, sincronizadas en el silencio, concéntricas en el ruido, superpuestas en la valla de publicidad, en las últimas tiendas, contra la musculatura de las paredes:
mi venganza será simultánea y no pensaré en el tiempo que cumplimos amándonos.

AHORA NOS RENDIMOS...

ahora nos rendimos cuanto posible
a los pies desnudos de las estatuas

por qué pregunto si no busco encubrirte

una divisa oxigena tu cabello
una divisa de densidad vuelta haz y de repente envés
liquidez
cuando te das la vuelta
cuando saltas

desnudez breve de la carne

vibran las cuerdas tu escorzo
es continuidad

en el silbido vacilante
que se cuela por la madera
desarmada de las ventanas

viene de la intemperie

un flato adviene a mi costado
me levanto pienso no iré hoy a trabajar

se hiende en la planta
de mi pie desnudo algo punzante

vapor
demasiado
vapor

la fragilidad ahora
la ira después antes
el cuerpo a cuerpo

tarareas

las tostadas y el metro aún
fingir enfermedad por teléfono

todo el día quizás
lea a Lawrence Durrell

huelo el perfume del gel a camomila


la sangre brota de la planta del pie



The Flaming Lips - Do you realize?



Do you realize that you have the most beautiful face?
Do you realize we're floating in space?
Do you realize that happiness makes you cry?
Do you realize that everyone you know someday will die?