LOS AMANTES. BORRADOR #1.
L'angoisse de l'amour te serre le gosier
Apollinaire
él se dice, mejor así,
él es un capítulo
él es un abalorio de setenta kilos
él es una báscula que deforma el peso de los cuerpos,
mi cuerpo,
él es algo infecto.
ella dice, no. tú crees.
tú colmas con litros de vanidad los vasos
que yo soy incapaz de beber. mi sed enferma. mi voracidad que tuve, enferma. aquella danza rubia que fui, pura, casta, adolescente con adornos de lino sobre una piel que va infectándose de las epidemias del mundo
pero sin ti.
eres minúsculo, bello, te erizas sobre mí,
me penetras...pero ya te has ido, dice él.
como aquella balaustrada de capri,
frente a aquel horizonte marino,
ansioso de otra dosis letal,
tus ojos como dos bolsas de cocaína,
me convenzo
en tu olvido pero no puedo
surgen, de repente,
del mar tus ojos
dos bolsas de cocaína, dice él
pretendo escribir sobre tu pecho
la sucia canción del instante que nos separó de nos-otros.
pero sin recordar. hundiré el último eslabón
con forma afilada sobre mi cráneo.
caminaré.
ésa será mi espera, dice él,
no me llevará a ti el recuerdo.
entérate
porque yo no busco el espacio abierto sino los límites de nosotros contra las cosas.
separar la masa infecta. infectar-nos. desintoxicarnos.
debilitar toda la creencia en la inestabilidad de los puntos y los segmentos.
te lo ruego, dice ella,
te lo ruego
te lo ruego
yo no completo el paisaje sólo diviso las cosas
contrayéndose,
agrediéndose,
haciéndose espejos
de mi falsa coartada.
no me dejes partir sola.
son las trayectorias a las que me sumo las que me dicen: ven.
me subo a él como a un tren, dice él.
no es moral vacua que me empuja o una creencia topográfica en rostros enfermos, una consciencia natural, algo eidético. no. yo me subo. diviso una trayectoria que ya está en proyección y la habito, la fecundo, la contemplo, la hiero, la destruyo.
yo te amo, dice él, pero no valen la pena los trabajos del amor.
alzas arquitectura efímera dispuesta
sobre una trayectoria, un tránsito veloz que devora las cosas,
tu cuerpo
mi cuerpo
la voz y sus espasmos que piden:
construcción
b
s
t
r
u
c
c
i
ó
n
nos equivocamos.
pero qué hay de las decisiones, del cambio de rumbo? dice ella.
por qué destruir lo que nos reconforta, lo que nos abre la piel en tiempo?
no soportas la angustia, dice ella,
entrar y salir es fácil, fascina.
pero yo hablo de decidir. cambiar el rumbo.
hundirnos a muerte en la brea de la angustia del amor.
confundir-nos en el curso.
no, dice él, mientras le mira, aún desnudo, nunca desnudo, se despiden, adiós, dice ella, mientras le mira, empapada, aún tiembla, siente la ligereza en sus piernas, ante la puerta, ante su presencia, nunca presencia.
..................................................Amantes, R.Magritte
él se dice, mejor así,
él es un capítulo
él es un abalorio de setenta kilos
él es una báscula que deforma el peso de los cuerpos,
mi cuerpo,
él es algo infecto.
ella dice, no. tú crees.
tú colmas con litros de vanidad los vasos
que yo soy incapaz de beber. mi sed enferma. mi voracidad que tuve, enferma. aquella danza rubia que fui, pura, casta, adolescente con adornos de lino sobre una piel que va infectándose de las epidemias del mundo
pero sin ti.
eres minúsculo, bello, te erizas sobre mí,
me penetras...pero ya te has ido, dice él.
como aquella balaustrada de capri,
frente a aquel horizonte marino,
ansioso de otra dosis letal,
tus ojos como dos bolsas de cocaína,
me convenzo
en tu olvido pero no puedo
surgen, de repente,
del mar tus ojos
dos bolsas de cocaína, dice él
pretendo escribir sobre tu pecho
la sucia canción del instante que nos separó de nos-otros.
pero sin recordar. hundiré el último eslabón
con forma afilada sobre mi cráneo.
caminaré.
ésa será mi espera, dice él,
no me llevará a ti el recuerdo.
entérate
porque yo no busco el espacio abierto sino los límites de nosotros contra las cosas.
separar la masa infecta. infectar-nos. desintoxicarnos.
debilitar toda la creencia en la inestabilidad de los puntos y los segmentos.
te lo ruego, dice ella,
te lo ruego
te lo ruego
yo no completo el paisaje sólo diviso las cosas
contrayéndose,
agrediéndose,
haciéndose espejos
de mi falsa coartada.
no me dejes partir sola.
son las trayectorias a las que me sumo las que me dicen: ven.
me subo a él como a un tren, dice él.
no es moral vacua que me empuja o una creencia topográfica en rostros enfermos, una consciencia natural, algo eidético. no. yo me subo. diviso una trayectoria que ya está en proyección y la habito, la fecundo, la contemplo, la hiero, la destruyo.
yo te amo, dice él, pero no valen la pena los trabajos del amor.
alzas arquitectura efímera dispuesta
sobre una trayectoria, un tránsito veloz que devora las cosas,
tu cuerpo
mi cuerpo
la voz y sus espasmos que piden:
construcción
b
s
t
r
u
c
c
i
ó
n
nos equivocamos.
pero qué hay de las decisiones, del cambio de rumbo? dice ella.
por qué destruir lo que nos reconforta, lo que nos abre la piel en tiempo?
no soportas la angustia, dice ella,
entrar y salir es fácil, fascina.
pero yo hablo de decidir. cambiar el rumbo.
hundirnos a muerte en la brea de la angustia del amor.
confundir-nos en el curso.
no, dice él, mientras le mira, aún desnudo, nunca desnudo, se despiden, adiós, dice ella, mientras le mira, empapada, aún tiembla, siente la ligereza en sus piernas, ante la puerta, ante su presencia, nunca presencia.
..................................................Amantes, R.Magritte
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construcción
b
s
t
r
u
c
c
i
ó
n
Barcelona = Carcelona (Herois Cotidians)
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